Os bondes de Santa Teresa são a especialidade local do bairro. Vêm de lá de baixo, como eu subi, dos Arcos da Lapa, o bairro que de repente se tornou um sítio quente para comer bem e beber melhor, sem se gentrificar em demasia. E trepam aquela colina empedrada, elegante na sua decadência e às vezes prestes a ser engolida pela vegetação. Aliás, e porque me disseste que me ias falar de borboletas e afins bucóliquices, os bondes eram verdes mas a gente do bairro não conseguia distingui-los bem das palmeiras e outro arvoredo. E passaram a ser amarelos, como uns veículos que eu cá sei e cujo nome começa por “e” e acaba em “o” e no meio envolve “létric”. Uma série de acidentes, daqueles mesmo à séria que matam gente, pôs em causa estas linhas. Daí o luto.

Nos entretantos, houve um almoço num hotel inesperado, numa zona que não parece o Rio do costume (nem o da favela, nem o do centro arranhado, nem o da praia aos gomos de laranja, nem o dos morros tisnados de verde, nem o do luxo do Leblon). Encavalitada numa nesga de colina, finalmente uma refeição à brasileira. Puré de banana a acompanhar peixes misteriosos, queijo minas panado com palmito grelhado, essas coisas.

E mais conversa sobre países, gentes, “tens que visitar a minha cidade”, “quantos partidos há no teu país”, histórias de guerra em dia de jogo grande de um clube brasileiro e um argentino, rivalidades que nem a Copa dos Libertadores, com o seu nome sonhador e comemorativo, apaga. Aliás, a Argentina é a nova Freedonia (vénia aos irmãos Marx) – toda a gente tem uma piada para lhes arremessar e a autocracia da Presidente Kirchner parece ir bem com uma caipiroska.