Em Turim, fui visi­tar o Museu de Antro­po­lo­gia Cri­mi­nal, parte de um com­plexo de museus inte­gra­dos no Ins­ti­tuto de Ana­to­mia da Uni­ver­si­dade da região de Pie­monte. O pequeno museu é mais conhe­cido pelo nome de Cesare Lom­broso, o extra­va­gante médico que na segunda metade do século XIX inven­tou a cha­mada “antro­po­lo­gia cri­mi­nal”, pre­tensa ciên­cia que par­tia do prin­cí­pio de que era pos­sí­vel iden­ti­fi­car os cri­mi­no­sos medindo o tama­nho dos res­pec­ti­vos crânios.

A guia ita­li­ana de expres­são lusó­fona que me acom­pa­nhou na visita confessou-se seri­a­mente cho­cada. Mas não tanto pelas ideias mara­das de Lom­broso — um judeu defen­sor de teo­rias racis­tas -, nem sequer pela pilha de cavei­ras des­den­ta­das que o médico empi­lhou em vida e estão agora expos­tas nas pra­te­lei­ras do museu como sapa­tos numa loja. Não, o que ver­da­dei­ra­mente a indig­nou foi em 27 anos de car­reira como guia em Turim nunca ter pos­tos os pé em tal sítio — que existe desde o tempo do seu men­tor, embora fosse moder­ni­zado e rea­berto em 2009.

Perguntou-me uma série de vezes onde é que eu tinha ouvido falar daquele lugar tão esqui­sito, qual era a minha moti­va­ção para o visi­tar e, já agora, se acre­di­tava que seme­lhante “atrac­ção” teria algum inte­resse para os lei­to­res do Público, agora que a TAP se pre­para para abrir uma liga­ção directa entre a sua cidade e Lis­boa. Fui-lhe dizendo que os museus liga­dos à his­tó­ria da medi­cina e da inves­ti­ga­ção médica estão de moda em toda a Europa, citando nome­a­da­mente o fan­tás­tico Well­come Museum, em Lon­dres. Mas a prova dos nove do fenó­meno, acres­cen­tei, estava ali mesmo em Turim, onde naquela tarde de sábado pri­ma­ve­ril se fazia bicha para com­prar entrada no Cesare Lom­broso. Aquela evi­dên­cia empí­rica não con­ven­ceu, porém, a minha guia, que me fez notar que na dita bicha só havia ita­li­a­nos, para mais todos ou quase com aspecto de inte­lec­tu­ais. Em resumo, com seme­lhante cli­en­tela, mesmo que nume­rosa, o Cesare Lom­broso nunca pode­ria ser con­si­de­rado uma morada turística.

Os turis­tas bra­si­lei­ros, acres­cen­tou ela, esque­cendo que eu sou por­tu­guês, quando lhes pro­põe a visita de algum museu em Turim — coi­sas bem mais aces­sí­veis, como o Museu Egíp­cio ou o do Cinema — fran­zem logo o sobro­lho. Para os bra­si­lei­ros, concluía-se, visi­tar museus e sítios cul­tu­rais é um com­pleto frete só com­pen­sado pelo tempo livre que as excur­sões lhes dei­xam depois para ir às com­pras.  Pode­ria ter-lhe per­gun­tado se para ela tam­bém é assim, sobre­tudo quando veste a pele do turista de visita a outra cidade. Mas acho que ia aze­dar a con­versa e, de qual­quer modo, até era capaz de adi­vi­nhar a resposta.

Pas­sei, no entanto, o resto da tarde a matu­tar naque­las ques­tões. Será que os turis­tas de excur­são pre­fe­rem sem­pre o shop­ping à cul­tura? Será que os guias nor­mais não conhe­cem as cida­des em que vivem tirando os sítios onde levam os turis­tas? E será que os lei­to­res de via­gens, incluindo os mais ins­truí­dos, gos­tam de ler (e de ir) para além dos cli­chés turísticos?

Um dos mais pres­ti­gi­a­dos cen­tros de arte con­tem­po­râ­nea do Norte de Itá­lia é a Fun­da­ção San­dretto Re Rebau­dengo, em Turim. Fica num bairro resi­den­cial já um bocado afas­tado do cen­tro e disseram-me que para lá che­gar deve­ria apa­nhar o metro e depois o auto­carro 55. Foi o que fiz, mas à saída do metro não vi auto­car­ros a cir­cu­lar, nem seque per­cebi onde fica­vam as res­pec­ti­vas paragens.

Per­gun­tei pelo 55 no meu ita­li­ano espa­nho­lado a dois tipos que pas­sa­vam. Fuma­vam imenso, usa­vam rou­pas sujas e tinham um bocado pinta de esti­va­do­res, mas responderam-me num cas­te­lhano per­feito, segu­ra­mente muito melhor que o meu. Segui as ins­tru­ções que me deram, mudei para o outro lado do pas­seio e cem metros mais à frente dei com a paragem.

Auto­car­ros é que nicles, de modo que vol­tei a per­gun­tar, desta vez a uma jovem mulher que já estava à espera de trans­porte, na com­pa­nhia de uma miúda pequena — que era a cara dela. Em vez de me res­pon­der logo em ita­li­ano quis saber se eu enten­dia inglês e com uma pro­nún­cia colo­qui­al­mente nova-iorquina informou-me que o inter­valo entre os auto­car­ros naquela car­reira, a um domingo de manhã, era de doze minu­tos — o que eu mesmo pode­ria con­fir­mar con­sul­tando o res­pec­tivo horá­rio afi­xado na paragem.

Pas­sa­dos uns sete minu­tos lá embar­cá­mos no 55, eu pela porta de entrada e elas pela de saída, como tam­bém é cos­tume por estas ban­das. Fui sentar-me em frente de um velhote sim­pá­tico com quem não demo­rei a meter con­versa, mas ele só falava ita­li­ano. Depois de repe­tir três vezes e cada uma mais alto que a outra o nome da praça onde deve­ria apear-me, ele lá deci­frou o meu inglês macar­ró­nico e enten­deu para onde eu que­ria ir. Infe­liz­mente o escla­re­ci­mento chegou-lhe no pre­ciso momento em que o auto­carro arran­cou da para­gem onde eu deve­ria sair. Foi nessa altura que senti uma mão forte posar no meu ombro direito e ouvi vinda daquele lado uma voz rouca que me per­gun­tava em fran­cês se eu falava fran­cês. O meu novo inter­lo­cu­tor fran­có­fono explicou-me depois como impro­vi­sar um ata­lho para atin­gir o meu des­tino, a par­tir da para­gem seguinte.

Tratou-me por tu, assim sem mais nem menos, logo não deve­ria ser fran­cês. Na ver­dade era mar­ro­quino, de uma aldeia a uns 20 qui­ló­me­tros de Casa­blanca. Não pude saber mais, por­que o 55 vol­tou a parar e desta vez eu saí dis­pa­rado. A Fun­da­ção San­dretto Re Rebau­dengo exi­bia “Press Play”, uma expo­si­ção sobre a arte e as estra­té­gias de comu­ni­ca­ção na idade da glo­ba­li­za­ção. Era por certo muito inte­res­sante, mas eu estava dema­si­ado dis­traído para pres­tar jus­tiça às obras expos­tas, depois da minha odis­seia no 55. Para quê ver num museu apro­xi­ma­ções artís­ti­cas a um tema cem vezes melhor retra­tado “ao vivo” num auto­carro urbano? Tam­bém fiquei a pen­sar que Turim deve ser uma das cida­des mais mul­ti­cul­tu­rais de Itália.

À noite rela­tei a expe­ri­ên­cia a um amigo com quem jan­tei na cidade que, quando aca­bei, se limi­tou a enco­lher os ombros e a per­gun­tar: “Mas quem esta­vas à espera de encon­trar num trans­porte público, numa cidade  ita­li­ana, a meio de um Domingo? Ita­li­a­nos só mesmo se forem os refor­ma­dos…” Pois, pro­va­vel­mente, a demo­gra­fia da car­reira 55 de Turim não deve ser muito dife­rente da dos auto­car­ros que cir­cu­lam pela Almi­rante Reis, sobre­tudo fora das horas de ponta. Mas, lá está, já nem lem­bro da última vez que apa­nhei um auto­carro, em Lis­boa, muito menos a um Domingo.